L’empreinte des cendres
Lorsque la chamane allumait le bouquet, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La affection bleue naissait lentement, de façon identique à un cerveau gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pluie simple. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque é